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(Esta va a ser la tercer novela que intento escribir. La primera la terminé, pero tenía 13 años, es muy infantil y muy hachística. La segunda murió al segundo o tercer capítulo, y la tercera se transformó en un diario que nunca continué. Veamos que pasa con esta. Bleh, creo que lo que quiero decir es que esta novela será una manera de mantenerme ocupada cuando me pinte escribir, y la pongo acá porque será un "preliminar". Posiblemente la definitiva vaya a una editorial, o a la papelera de reciclaje. La otra opción, y la más segura, es que nunca haya una definitiva porque voy a dejar la novela apenas la empiece, costumbre maldita)
Capítulo 1:
- Yo sabía que iba a terminar mal.
En su mente siempre llueve. Tiende a llenar de lluvia todos sus recuerdos importantes, como si necesitara de ella para grabarlos eternamente en su memoria. Para poetizarlos o vaya a saber porque. Pero siempre llueve y con el tiempo se olvida si esa lluvia existió realmente o la inventó.
Porque inventar es algo que le sale bien: inventar recetas, inventar historias que nunca nadie va a creer pero reconfortan, inventar objetos nuevos que no cumplen su función. En el fondo quiere inventarse una nueva vida.
Mientras inventa una civilización de hombres de plastilina, suena el telefono. El viejo-del-número-eternamente-equivocado interrumpió su momento de Dios. Ahora de nuevo, el primer día con toda la bronca porque hacía un rato ya andaba por el sexto. Pero si la cosa se interrumpe, otra vez al inicio, retrocede todas las casillas. Esas eran las reglas del juego que se jugaba de a uno en las tardes de aburrimiento y ambición divina. Coleccionaba esos momentos en su mente, para llenarlos de lluvia aunque no fuesen trascendentes. Algún día, cuando de plastilina fuese el mundo y el último de carne fuera Dios, importancia cobrarían.
Terminada la pequeña población, los reunía. Una especie sin rasgos distintivos, sin individualidad. Todos exactamente iguales. Genética comunista fruto de un par de manos aburridas y con deseos de poder.
Guionaba entonces la vida que tendrían, imaginaba la historia de cada uno, aventuras y desventuras. El futuro de ellos estaba en sus manos. Porque era Dios. En minutos que equivalían a años para la pequeña generación, hacía que se enamoren, se rompan el corazón unos a otros, rian, lloren, tengan y pierdan las esperanzas, hasta matarlos. Simplemente los aplastaba con la palma de su mano. Y reía amargamente, diciendole a cada uno lo mismo que al anterior:
- Yo sabía que iba a terminar mal.